Hospital Municipal Dr. Nelson Sá Earp. São 20 horas. Ala do pronto socorro em obras. Poeira , cheiro de tinta e operários ainda trabalhando junto às salas de atendimento. Mulheres de um lado, homens do outro. Não há biombos separando os leitos. O grupo feminino geme. A maioria sente dores no abdômen, algumas na região lombar. Outra, novinha ainda, vomita na toalha e no balde que lhe estendem. Desvio o olhar enojado para o aparelho que mede a minha pressão: 18 por 14. Medicamentos orais e venais em mim são aplicados. Ficarei sob observação. O pó das paredes raspadas impregna o ambiente. Solicito uma máscara, uma vez que sou alérgica. Lá vem ela, mas não distribuem outras para as demais pacientes. Olho ao redor. Sentada na cama, uma senhora aparentando 80 anos respira com dificuldade, amparada pela sobrinha. Enfermeira acode. A médica se aproxima somente quando solicitada três vezes pela enfermeira. A moça doutora é nova, loura, bonita e sem paciência. “Vamos, vó, respira, vó! Descruza estes pés, vó! Abre o olho, vó!” Percebo que a idosa poderá estar morrendo e já nada ouve. Após tanto tempo aguardando a “sua vez”, a pobre esmorecera e seus pulmões já ofegam, puxando o ar poluído com grunhidos de porco no matadouro. A médica pede ajuda a outro colega de branco, que se aproxima. Trocam olhares significativos. Depois, solicitam a maca e acompanham a pobre mulher à UTI. Estou arrasada, presa à cadeira de estofo rasgado e cheia de pó branco, onde conseguira apoiar minha fraqueza. Chega mais uma infeliz para medir a pressão. A médica substituta da loura permanece sentada e a mulher de pé, à sua frente. A doutora prende-lhe o braço no aparelho, mas deixa-o pendente, até o seu próprio colo (seria posição adequada?!). “Quantos anos você quer viver, ainda? – pergunta-lhe a doutora. – Não sei, Deus é quem sabe! - responde a humilde. - Pois com esta pressão 24 por 14 você poderá ter um ataque e cair morta a qualquer hora, minha filha. Venha comigo!” Fiquei estarrecida. Tive vontade de defender a coitada do comentário absurdo, uma vez que ninguém tem a pressão descompensada porque quer, mas a prudência segurou-me a língua. Quando a desalmada voltou à sala, reviu a minha pressão. Olhava com simpatia o meu relógio de ouro. Perguntou se eu estava bem. Respondi com monossílabos antipáticos. Liberada, saí dali tropegamente. Onde está a ética profissional, onde está a caridade que o médico jura exercer, no dia da sua formatura?! Onde?! No inferno que o aguarda? Tomara, mas, enquanto isto, o cidadão humilde vive aqui o inferno em vida.
BALANÇO DA NOSSA ESCOLHA
Lá estão elas. Parecem formiguinhas carregando as folhas na cabeça. Chegam cedo, colocam o material no chão, armam uma cadeirinha portátil, algumas ligam um radinho de pilha, e ali ficam, das oito da manhã às seis da tarde. O sol escaldante lhes torra a pele. Mas elas devem permanecer ali, sem arredar um pé. O espetáculo é deprimente e deveras desumano. Há muito eu as vejo nas ruas da nossa cidade, mormente postadas nas esquinas. As fisionomias não são alegres. São tristes. Usam bermudas e blusas curtas, para aguentar o calor que as consome. Parecem sofridas. No que estará pensando aquela? No filho que ela deixou em casa, sozinho? No bebê que deixou na creche? No almoço que não pôde fazer? Nas horas que não passam? E o sol a lhe queimar o corpo. Nessa última semana, quando o número das infelizes mulheres aumentou, eu me aproximei de uma delas. “Tem 54 anos (mas aparenta 64). Chega cedo e sai tarde, chova ou faça sol. Não lhe fornecem uma barraca para se abrigar das intempéries. A comida ela traz de casa, na marmitinha. Come-a fria, mesmo.” Disse ganhar R$210,00 por semana. Fiz as contas: R$840,00 por mês. Olho para o cartaz que ela empunha: um sujeito forte, corado, bem vestido, ali se estampa, com um sorriso de saúde e olhar de quem se deu bem na vida. E ela? O que fará com esses míseros reais? Ele, se ganhar as eleições, embolsará muitíssimo mais do que ela, que com o suor do seu rosto, literalmente, o ajudou a ganhar! A candidata que ele tem ao seu lado certamente também será beneficiada, mas... e ela, a pobre cabo de rua? Voltará para casa, verá o estrago que a sua ausência causou à família naqueles dias, e ainda terá que comprar remédios na farmácia contra algum mal que a exposição prolongada ao sol ou ao frio possa ter-lhe causado. Saí dali arrasada. Hoje, após as eleições, eu pergunto ao leitor: o que nos restou observar nas campanhas políticas? O espetáculo midiático? Já não os há como antigamente, pois debates interessantes, sérios, nós não vimos. Candidatos na TV, apresentando a sua ficha limpa, o grau de escolaridade, o que já realizou de concreto em cargos anteriores, nem pensar! Então, pensemos no fato que nos chamou a atenção, nas ruas de Petrópolis, que representa uma ínfima parte da indústria do marketing político, cada vez mais indecente e decepcionante. Deixo ao leitor a reflexão. Se o candidato não respeita o pobre ser humano que o ajudou na campanha, como respeitará outras tantas pessoas? Será que ele pensará em nós, concidadãos ingênuos, que os elegemos? Claro que não! Trata-se de uma redefinição de análise e de postura, minha gente!
SALVE TIURÉ POTIGUARA !
Ainda bem que um brasileiro autêntico, o índio Tiuré Potiguara - José Humberto Costa do Nascimento – denunciou em agosto o fato que convenceu as autoridades: “houve extermínio sistemático de aldeias indígenas na ditadura”. Esta afirmativa do ex-funcionário da Funai só fez reforçar a decisão da 6ª Câmara de Coordenação e Revisão do Ministério Público Federal (MPF), a qual decidiu incorporar às investigações os crimes cometidos pela ditadura militar contra os índios suruís e os waimiri-atroari, o que se fez no mês seguinte à denúncia. O nosso herói vive hoje em uma aldeia potiguara no litoral da Paraíba, mas esteve refugiado no Canadá durante a perseguição do SNI aos combatentes da ditadura. Após 25 anos de exílio, Tiuré voltou ano passado ao Brasil e desde então vem lutando pelo reconhecimento de milhares de índios como vítimas do nosso passado ditatorial. As atrocidades denunciadas vão desde fuzilamentos, criação de campos de concentração onde a tortura sucedia as prisões ilegais, até o extermínio de aldeias inteiras com lançamento de bombas aéreas. A maioria dos brasileiros desconhece estes episódios tenebrosos que atingiram os nossos autênticos proprietários rurais, rechaçados pouco a pouco para as terras do Araguaia. Hoje, mantemos a esperança de que a justiça seja feita pelo menos em parte para com aqueles a quem devemos muito de nosso passado primitivo, uma vez que se mais não resistiram à colonização foi devido à força e ao poder de aculturação dos povos estrangeiros que aqui aportaram. Faz-nos lembrar Oswald de Andrade e a sua célebre poesia: Quando o português chegou / debaixo de uma bruta chuva / vestiu o índio. / Que pena! / Fosse uma manhã de sol / o índio tinha despido / o português. Tantas injustiças e perseguições se fizeram aos nativos e ainda hoje se fazem! Mas, o que mais dói é saber que, durante a ditadura, não foi o estrangeiro colonizador quem molestou o índio. Foram os seus descendentes, amesquinhados pela inteligência mestiça repleta dos mais vis sentimentos de maldade, de ganância, de crueldade, ou seja, de noções de comando hediondas, porém consideradas politicamente corretas na época, uma vez camufladas pela insígnia da Ordem e Progresso deturpada pelo Exército e pela Polícia Militar em um dos períodos de maior repressão política nacional. Esperamos que ao grito de Tiuré se unam outras vozes a favor das medidas tomadas pela comissão encarregada de apurar as denúncias do corajoso índio nosso irmão. Salve Tiurê! Iandê abaeté aé mboé morussuba cari. “Você, pessoa honrada, finalmente ensinará respeito à raça branca”.
QUEM APOIA É MEQUETREFE?!
Pois é, gente... Este assunto do Mensalão é empolgante. O Sr. Washington Araújo, no Observatório da Imprensa, não só lembrou de beatificar Luiz Gushiken, dizendo que “o que o Ministério Público da União fez contra Luiz Gushiken é, por si só, um grave caso de má-fé mancomunado com inustiça patente”, como também defendeu toda a quadrilha em julgamento na Ação Penal 470. O articulista pergunta pelas provas: “Onde as provas? Ao longo de cinco longas horas o procurador geral da República Roberto Gurgel, no dia 3 de agosto, leu calhamaço em que há excesso de juízos de valor e completa ausência de fatos probatórios”. Meus Deus, que equívoco! Não há completa ausência de provas! Existem as escutas telefônicas, as filmagens dos flagrantes delitos, a documentação fraudulenta, o caixa 2, as testemunhas de acusação! Sabe-se que há crimes quase perfeitos, que não deixam rastros visivelmente comprobatórios, ora essa! A quadrilha não se formou com amadores, meu equivocado articulista, são todos eles profissionais que agiram sob a batuta de um maestro muitíssimo eficiente no que faz: José Dirceu, o bem-amado discípulo de Lula! Jamais deixariam rastros no cimento, as pegadas estão na areia de Brasília! E aqueles que em um lampejo ínfimo de sanidade mental se dignaram a admitir a culpa, ele acusa: “Mas existe outra selva de ilegalidades pairando como sombra sobre esta AP-470: a forma escancarada com que pessoas de reputação bem abaixo do meio-fio recebem aura de credibilidade inconteste, seja na condição de delator, seja na de testemunha em sua dupla função de réu de crime confesso”. Que disparate! Se estas pessoas estão abaixo do meio-fio, por que não os demais membros da quadrilha?! Por que, ainda, tamanha veemência em atacar os seus colegas de imprensa, que vêm atuando de forma correta na divulgação do processo e incentivo à punição? Vejam o ataque: “O mau jornalismo principia na confusão mental entre liberdade de expressão e libertinagem de imprensa, e não resiste à tentação maior de vestir a toga e, a seu bel-prazer, acusar, julgar, condenar. Não passam, na verdade, de semiprofissionais do jornalismo. Infames, biltres e, em uma palavra, mequetrefes.” Bem, chamar de infames, biltres, mequetrefes, a quem opera na imprensa trabalhando pela apuração da verdade, já é demonstração de uma tremenda falta de ética para com os seus colegas de profissão, aliada ao lamentável atestado de desamor à pátria em que nasceu. Lembre-se, meu caro Washington: “Brasil: ame-o ou deixe-o!”
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