Hospital Municipal Dr. Nelson Sá Earp. São 20 horas. Ala do pronto socorro em obras. Poeira, cheiro de tinta e operários ainda trabalhando junto às salas de atendimento. Mulheres de um lado, homens do outro. Não há biombos separando os leitos. O grupo feminino geme. A maioria sente dores no abdômen, algumas na região lombar. Outra, novinha ainda, vomita na toalha e no balde que lhe estendem. Desvio o olhar enojado para o aparelho que mede a minha pressão: 18 por 14. Medicamentos orais e venais em mim são aplicados. Ficarei sob observação. O pó das paredes raspadas impregna o ambiente. Solicito uma máscara, uma vez que sou alérgica. Lá vem ela, mas não distribuem outras para as demais pacientes. Olho ao redor. Sentada na cama, uma senhora aparentando 80 anos respira com dificuldade, amparada pela sobrinha. Enfermeira acode. A médica se aproxima somente quando solicitada três vezes pela enfermeira. A moça doutora é nova, loura, bonita e sem paciência. “Vamos, vó, respira, vó! Descruza estes pés, vó! Abre o olho, vó!” Percebo que a idosa poderá estar morrendo e já nada ouve. Após tanto tempo aguardando a “sua vez”, a pobre esmorecera e seus pulmões já ofegam, puxando o ar poluído com grunhidos de porco no matadouro. A médica pede ajuda a outro colega de branco, que se aproxima. Trocam olhares significativos. Depois, solicitam a maca e acompanham a pobre mulher à UTI. Estou arrasada, presa à cadeira de estofo rasgado e cheia de pó branco, onde conseguira apoiar minha fraqueza. Chega mais uma infeliz para medir a pressão. A médica substituta da loura permanece sentada e a mulher de pé, à sua frente. A doutora prende-lhe o braço no aparelho, mas deixa-o pendente, até o seu próprio colo (seria posição adequada?!). “Quantos anos você quer viver, ainda? – pergunta-lhe a doutora. – Não sei, Deus é quem sabe! - responde a humilde. - Pois com esta pressão 24 por 14 você poderá ter um ataque e cair morta a qualquer hora, minha filha. Venha comigo!” Fiquei estarrecida. Tive vontade de defender a coitada do comentário absurdo, uma vez que ninguém tem a pressão descompensada porque quer, mas a prudência segurou-me a língua. Quando a desalmada voltou à sala, reviu a minha pressão. Olhava com simpatia o meu relógio de ouro. Perguntou se eu estava bem. Respondi com monossílabos antipáticos. Liberada, saí dali tropegamente. Onde está a ética profissional, onde está a caridade que o médico jura exercer, no dia da sua formatura?! Onde?! No inferno que o aguarda? Tomara, mas, enquanto isto, o cidadão humilde vive aqui o inferno em vida.